Volta Aveiro, tás perdoada

Sair à noite no Algarve é cada vez mais difícil. Não porque não existam espaços nocturnos, - eles abundam. Mas fundamentalmente porque não têm qualidade.

Ontem voltei a sair da toca e dei um pulinho à Marina. Encontrámo-nos para beber um café e juntar a malta num dos bares mais antigos, o Normandia. À porta um cartaz anuncia mais de oitenta cervejas, - e está correcto, em nenhum lado está escrito que têm de ser diferentes. É para sentar, os primeiros já tinham chegado e portanto pouparam-me a provação de esperar por mesa. Nesta altura arranjar uma mesa é quase tão difícil quanto fazer reserva no El Bulli. Depois de acomodado, arranjar cadeira levou-me aí uns cinco minutos, quase que me pegava com a empregada. Vodka tinha, marca Bacardi. Absolut era uma miragem. No fim lá consegui pedir uma Smirnoff tónica, que ela prontamente anotou, não fosse esquecer-se no caminho até ao balcão. Até sairmos ainda tive de ver um cão, presumo eu porque não ultrapassava os 15 centímetros, que faz mais sucesso que o Cacau. Mas lá relevei, afinal estou de férias e não me posso arreliar com estas coisas. As meninas estavam mortinhas por ir à Casa Nikky, a última coqueluche da noite de Vilamoura. Nada contra. Pelo menos até lá chegar. Uma porteira de morrer, uma passadeira vermelha e nada de cartões ou consumos obrigatórios. Prometia. Prometia muito mas… pura desilusão. Mal atravessávamos a passadeira vermelha entrávamos para um hall que dava direitinho a umas escadas. Subimos e fomos imediatamente enfiados numa sala, minto, num barracão com cortinas a toda a volta. A decoração até nem era desengraçada mas em pleno Agosto enfiar-me numa sala que mais parecia preparada para um Congresso Herbalife em apoio a Carmona, não faz muito o meu género. Salvou-se a vodka, muito bom gosto na escolha, - Grey Goose e um saxofonista que tocava por cima da merda que o dj passava.

Conclusão, acho que vai demorar até me aventurar fora de portas.